El Blog de Angie

En ocasiones creemos que la vida no vale la pena, otras veces caminamos por la vida como muertos obedeciendo todo lo que no nos gusta y olvidándonos de arriesgarnos en ocasiones, muchos hasta que llega la muerte se dan cuenta de que nunca vivieron. La sociedad de los poetas muertos es una de esas películas que ofrecen un buen encuadre, sino que además puede que llores, rías, te enternezca y hasta te identifiques con alguno de los personajes. Jóvenes de apenas 17 años, estudiantes de la mejor preparatoria de EU, con un destino brillante, abogado, ingeniero, doctor y aunque el destino no lo haya planeado ese año su profesor de literatura el Sr. Keating no solo les enseña poesía, sino que al mismo tiempo aprender a aprovechar el tiempo, rompiendo los esquemas del pensamiento formal, represivo y conservador. No solo son personajes atractivos son personajes que al finalizar la película te dejaran con un nudo en la garganta y una sonrisa en los labios. A continuación les dejo el Carpe Diem q

A penas iba a cumplir 4 añitos cuando llegamos a vivir al barrio del encino, la nueva casa se me hacia enorme, tenia una cochera y un patio para mi solita, y no se diga la habitación con cama para niña grande también para mi solita, sii, en la cuadra por la tarde cuando los niños habían terminado sus tareas escolares salían a jugar una cascarita contra los niños de abajo, en ocasiones su bicicleta se transformaba en una moto de 4 cilindros y patrullaban la cuadra, otras veces cuando los monstros de lobo atacaban la cuadra aparecían los valientes power rangers, era muy peque para salir a la calle, pero desde el barandal de la casa me unía a sus juegos transformándome en la power ranger rosa. Y como no olvidar al más fuete de todos, el que lograba lanzar sus tenis viejos más alto, el que lo lograba quedaría en la inmortalidad de la comisión federal de electricidad o mínimo desde lo alto sujetos a los cables de electricidad ondearía orgullosos. No recuerdo cada cuanto se celebraba este n

El día que vi la película de Harry Potter y el príncipe mestizo salí de la función con muchas dudas en la cabeza, además de salir indignada por la muerte de dumblembor y la cobardía de malfoi y de lo guapo (a mi parecer) que se ve Harry,- lo siento- regresando al tema, me quede pensando con algo que dijo Hermione, -bueno se los recuerdo- en clase de pociones, el profe pregunto quien sabia que había en los calderos, Hermione levanta la mano y acercándose a los calderos hablo y hablo pero una de esas respuestas me llamo la atención, uno de los calderos contenía una poción de amor, la poción era muy poderosa, su olor variaba dependiendo de los gustos de la persona que lo olía, Hermione dijo que olía a césped recién cortado, pasta de dientes de yerbabuena o era de menta y creo que dijo algo de madera, pero bueno lo importante es que, si existiera esa poción que olería yo… Bueno si preparara esa poción creo que olería a lo siguiente: -hojas de libro viejo -café -tierra mojada Y ustedes que

-y como te lo corto-, mmmm, -usted córtele con inspiración, al cabo el cabello crece-. La pequeña estética no era la gran cosa, nunca verían a gente de la lata sociedad hablando de ferraris, ni tomando té importado con el meñique levantado, pero seo si, siempre saldrás con las orejas completas. Viernes por la tarde, la fachada con pintura desgastada de la coca-cola escondida entre dos grandes casa, entre la roja y blanca pintura se asoma una pequeña puerta blanca abierta, -es mejor que llegues temprano, de lo contrario te quedaras de pie- al entrar al lugar rostros con tubos, tinte y uñas recién puestas voltean para saludar alegremente a la recién llegada. “que fulanita se casa con el vecino de manganita”, “que panganita ya es mamá, ¿y el padre de la criatura?”, “fue niña, pobre se parece a la mamá de la nuera de la tia segunda en tercer grado”, “escucharon ayer la serenata”, “si, a poco, ahhh”, “si, fue para maranganita, la chiquilla ya tiene novio”, “ese pegelagarto, tan feo esta el

-Aki deja de comer, te vas a poner gorda-, -mira esta niña solo come y come-, una y otra vez lo repetían, “ya basta”, quería gritar, pero mis gritos se ahogaban entre las burbujas del refresco. Era una puberta, solo eso, entre los 13 y 14 añitos, como diría mamá “la edad del desenvolvimiento”, y aunque no es pretexto mis 13 años fueron de mala suerte, encontré refugio en la comida, comía solo comía, en cada bocado no solo me desahogaba sino que también me deleitaba. Chocolate, pasteles, pastas, carnes, sopas, cremas, mársicos…. Mi abuela tal vez lo decía porque no quería que terminara como mis tías todas unas “0” bueno más bien todas unas “O”, que hay de malo en las mujeres rellenitas, díganmelo que hay de malo, -ahora que veo todo esto desde mi sala de cine particular me cuestiono eso y mil preguntas más, pero antes mucho antes tal vez la grasa y la mantequilla me cegaba la vista pero las cosas no las veía igual. “¿Acaso comía mucho?”, si, comía. Pero como todo en la vida o al menos e

….Eso de no tener mucho que hacer me hace sentir distante, alejada de la realidad, del tiempo, del espacio, de todo, no tener mucho que hacer fue mi propósito estas vacaciones (este lunes termina el descanso), desde hace tres años en vacaciones tenia mi plan, los montones de libros que devorar, los cuadernos por estudiar y mucho que ordenar, pero este año como las vacaciones se acortaron, me quede en “y ahora??”. Las noches son de internet, películas, palomitas, las mañanas se van rápido, pero las tardes se quedan como el reloj “lentas y sin mucho avanzar”… Por las mañanas me quedo viendo el techo de la habitación, pero contar grietas es como contar ovejas. Ahora y eso no es novedad en mi sueño despierta. Desde la semana pasada voy a nadar tres días a la semana como 3 horas voy a toda velocidad y de repente me dejo llevar por la calidez del agua, suavemente floto, es como dormir, el agua te arrulla y te deja llevar… No suelo ser de las personas que requiere de un calendario para record

Señores y señoras, chiquillos y chiquillas el día de hoy nos hemos reunido para…..disculpen me salió lo política, pero bueno en que me quede, si, cierto, hoy quiero agradecer a mi gran amigo Casacelis el haberme otorgado este premio que sin duda no merezco o tal vez si, pero después de la emoción, los gritos y los brincos hasta el cielo que di cuando me entere no me queda más que agradecer a todos y en especial a Casacelis por confiar y seguir creyendo en este su mágico blogg. Pero bueno después de las palabras de agradecimiento y siguiendo el protocolo pasemos lista a las reglas: • Agradecer al blog que me lo envió. (Listo) • Decir 10 cosas honestas sobre mí. (en eso estoy) • Poner el logo del premio en mi blog. (listo) • Seleccionar al menos 8 blogs y notificarles que les di un premio. (siii! Ya tengo a los seleccionados) Me a costado trabajo pensar en 10 cosas honestas sobre mi, o al menos algo que no sepan sobre mi, pero bueno sin más rodeo hay va: 1.- Nunca me he enamorado de verd

Todos alguna vez tuvimos, nos subimos, tocamos o mínimo vimos de lejos un vocho, desde que el vocho vio la luz, este se volvió en poco tiempo el amigo de todos los conductores, el auto de moda, todos tenían uno o querían tener uno. Desde el recóndito mundo del internet wikipedia nos dice “El Volkswagen Sedán, denominado también Volkswagen Tipo 1, es un automóvil de bajo costo producido por el fabricante alemán Volkswagen entre los años 1938 y 2003, exceptuando la época de la Segunda Guerra Mundial”. Desde pequeña y hasta la fecha uno de mis sueños es tener un vocho rojo con quemacocos, la verdad no recordaba si había un motivo especial, pero el lunes quien iba a decir que gracias a Casacelis y su articulo sobre los vochos recordé ese sueño guajiro, aproveche la falta de quehacer para darle una hojeada a los álbum, sin querer encontré unas fotos que hace mucho no veía (bueno, no fue sin querer, recordaba que en algún lugar estaban esas fotos). El vocho rojo de mi papá fue mi inspiración

Estoy sentada frente a mi computadora tratando de escribir algo completamente inspirador, afuera el cielo esta completamente cerrado y unas cuantas gotas de lluvia golpean mi ventana, busco mi sweater gris y bajo a la cocina por una taza de café o ya de perdido una taza de té. Ha esta hora tendría que estar en la oficina, o ya de perdido preparándome para la universidad, pera ya huele a vacaciones, pedí permiso en la oficina para faltar por unos días, según yo para hacer y deshacer en casa. Pero en esta ocasión la flojera es más grande que el deseo de hacer algo, tome el álbum de fotografías y paso cada hoja tratando de recordar, recordar….. No se que fallara en mi, mi cabeza, mi corazón o el switch de borrar es muy efectivo, mi mamá dice que no recuerdo porque no quiero, pero la verdad no recuerdo, de la primaria son pocos los detalles que aun siguen allí, no se diga del kínder, secundaria es historia vieja, aunque de la prepa aun sigue allí ese recuerdo, hay cosas que si trato de olv

No tenia mas de seis años, cuando una noche de noviembre me despertó un gemido ahogado de dolor, me levante de mi cama, me acomode el camisón, para mi aun era tarde, todo estaba a oscuras, las cortinas cerradas y me hermanita desde su cuna seguía dormida y aunque viera el reloj de mi pequeño tocador no sabia que hora era (aun no aprendía a leer el reloj, desde pequeña me pelee con el tiempo), la puerta de la habitación de mis padres estaba medio abierta y la luz encendida, tome mi mochilita azul donde guardaba mis tesoros y me convertía en una super niña, me acerque de puntitas hasta la puerta de mis papas y en la cama pude a ver a mi mamá acostada en la cama, toda pálida y sudando, del otro lado dela cama mi papá estaba sentado del otro lado de la cama hablando por teléfono, se escuchaba agitado pero no comprendí ninguna de sus palabras. Me quede allí quieta por un largo momento, la casa estaba tan callada, solo el reloj cantaba, papá se acerco a mamá y tomo su mano, me quede viendo