Mis vecinos

Mi calle es tranquila, mis vecinos son viejitos tranquilos que se enojan con el ruido, con las calles que esquivan con el bastón, con el buenos días madrugador y un buenas noches a las 6 de la tarde, mis vecinos son esos viejitos arrugados con el pelo blanco, con los años encima, sin dientes, con joroba pero con una vida que aun disfrutan.

La mayoría tiene a sus hijos, nietos y bisnietos que los visitan cada fin semana, mi vecino un maratonista profesional murió hace ya varios años, una herida mal tratada lo dejo sin correr, pero para él era un maratón llegar a la tienda de la esquina tomar su “coquita” del refrigerador y tomársela con el tiendero mientras recordaba viejos tiempos, su esposa se la llevaron sus hijos.

Mi vecina de frente a la casa, ya es bisabuela, su esposo es taxista nocturno, le han tocado más de una pato aventura con los borrachitos “si tomas, toma taxi” marca su taxi colorado, la señora aunque tiene el pelo blanco blanco y en invierno parece un copo de nieve cría actualmente al más pequeño de sus nietos mientras su madre (osea su hija) sale a trabajar.

Mis otros vecinos de frente al ladito, uhy ya están más grandes, fueron de los primeros que llegaron a esta calle, cuando aun era un polvorín y en lugar de avenida era un rio que en épocas de aguacero crecía tanto que no podían atravesarlo para ir a misa los domingos, la señora platica emocionada que cuando llegaron dejaban la puerta abierta todo el día y nadie se les metía.

El que si es mi vecino de al lado es un sastre que tiene años como maestro de sastrería y de ingles, en las cálidas tardes de junio desde su local se escucha música de zuing, blues y jazz, el aroma de puro perfuma la calle.

Ahorita con el frio prefieren el calor del hogar, pero cuando el calor es sofocante sacan sus banquitas a las calle y las tardes se vuelven de chisme y tejido.

A veces me preocupa no saber quien es mi vecino, cuando salgo para el trabajo poquito antes de las 10 de la mañana las banquetas lucen limpias, los tendederos que se asoman de lo alto de las cosas ya cuelgan las blancas prendas y desde las ventanas el aroma de café de olla y frijoles fritos me conduce a mi destino, tal vez no los conozco del todo pero cuando me los encuentro en la calle no falta el “mira como has crecido”.